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锉刮着。芦苇杆疯狂地摇曳、摩擦，出海潮般连绵不绝、却又令人心头紧的、单调压抑的“沙沙”声，将这方天地本就浓稠的黑暗与死寂，搅得更加破碎、更加令人窒息。湿冷，是这片芦苇荡冬夜唯一的主宰，从脚下的每一寸淤泥，从四周每一根摇晃的芦苇杆，从头顶那方狭窄、铅灰、不见星月的天空，丝丝缕缕、无孔不入地渗透出来，钻入骨髓，冻结血液，甚至连每一次呼吸，吸入的空气，都带着冰碴般的刺痛。 高大刀客（或许该称呼他为“老关头”，但此刻的他，与那佝偻麻木的老渔夫形象，已判若两人）的步伐，沉稳、迅捷、落地无声，与周围芦苇的沙沙声完美地融合在一起，仿佛他本就是这片黑暗与寒冷的一部分。他扛着昏迷不醒、依旧在高烧中无意识抽搐的夏刈，另一只手提着浑浑噩噩、几乎是被他拖着走的安陵容，在迷宫般复杂的芦苇丛中，却如履平地...