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着几本泛黄的古籍和几张墨迹未干的方子。烛火跳跃，在他清瘦的脸上投下晃动的阴影。他手里握着一截炭笔，在纸上写写停停，眉头始终没有舒展。 “不对……还是不对。” 他喃喃自语，将刚写好的方子揉成一团，扔进脚边的竹篓。篓里已经积了半篓纸团，像一朵朵凋谢的白花。 三个月了。 自从在城南乱葬岗亲眼见到那些疫病死者的惨状，李慕白就再没睡过一个整觉。这场被称为“黑斑瘟”的瘟疫来得蹊跷，传播迅猛，更令人不安的是，它似乎对常规药方有着某种“抵抗力”——最初几副古方尚能缓解症状，可最近半个月，连缓解都做不到了。 门外传来轻叩。 “进。” 推门进来的是个十四五岁的少年，名唤阿竹，是济世堂的学徒。他手里端着个粗陶碗，热气...