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青石坪的地方，四面环山，一条溪从村前流过，冬天枯水期，溪底的石头全露出来，灰白色的，像一排排牙齿。魏碧阳从省城赶回来奔丧，跪在灵堂前烧了一夜的纸。她跟爷爷不亲，她在省城长大，只在很小的时候在村里住过一阵，那段记忆淡得像隔夜的茶水，只记得爷爷总是坐在门槛上抽烟，烟雾把他的脸熏得模糊，像一张被水洇开的旧照片。他抽的是旱烟，自己种的烟叶，自己晒，自己切丝，装在铁皮烟盒里。那个烟盒她认识，黄铜的，磨得锃亮，盖上刻着一朵兰花。 丧事办完，亲戚们散了，魏碧阳一个人留在老屋整理遗物。爷爷留下的东西不多，几件旧衣裳，几本黄的账本，一个青花瓷坛子，坛子用红布封着口，红布上压着几块石头，坛子很轻，她摇了摇，里面有东西在滚动，沙沙的，像干燥的沙砾，又像某种细碎的颗粒。她不认识，把它放回了原处。然后她...